Les pierres brutes ont quelque chose de profondément mystérieux. D’abord parce qu’elles nous parviennent presque intactes, telles que la nature les a formées, sans artifice, sans intervention de la main humaine. Rien n’a été ajouté à leur beauté originelle. Elles ne sont pas polies, ni taillées — et c’est précisément cette absence de transformation qui les rend si fascinantes.

Parce qu’elles restent opaques à l’œil comme au microscope, elles conservent tous leurs secrets en silence. Impossible de lire en elles : leur origine ne peut être devinée que par la forme extérieure, leur croissance, leur géométrie propre. Chaque pierre, selon sa famille, pousse à sa manière : certaines s’élèvent, d’autres s’étendent, s’enracinent, se dispersent… Mais aucune n’est une simple roche. Ce sont des minéraux vivants, vibrants, uniques.

Depuis mes toutes premières créations, j’ai été attirée par ces pierres. J’ai toujours voulu les intégrer dans mes collections, mais très vite, je me suis heurtée à un dilemme : comment les sertir sans les blesser ? Je ne suis pas tailleuse de pierre, et l’idée de les percer ou de les forcer me paraissait violente. Je refusais de les briser pour les apprivoiser. Je voulais les protéger, pas les dominer.

C’est alors qu’une idée m’est venue : les mettre en cage.
Avec du fil de métal, j’ai commencé à tisser une structure souple, presque organique, qui épouse au plus près la forme de chaque pierre, comme une seconde peau. Ce n’est pas une prison, mais un écrin discret. Le choix du fil était crucial : il devait être assez solide pour porter la pierre, mais assez fin pour disparaître à l’œil, pour que le regard se pose sur la pierre elle-même, et non sur son habillage.